«Тимур, поверь мне, крыльев не бывает!
Ну кто придумал чертову любовь?» -
шептал «дружок», в руке своей терзая
бокал креплёной шестилетней крови.

Молчу. Смотрю в оконные пейзажи.
Уже не радуют ночные разговоры.
Мне б быть с тобою рядом, где всё наше:
в уютной комнате с оранжевыми шторами.

Он продолжает. Долго ждал свидания:
вагонами-купе, путями, ветками...
А для чего? Промыть моё сознание?
Боюсь это не вылечить таблетками.

Мне показалось будто ночь прошла быстрее.
Она теперь сообщник нашим чувствам.
Его - в отель. Две чашки чая. И как раз успею
в твоих объятьях встретить это утро.