Прости мне привычку звонить.
Я пробовал рвать провода
и пробовал всё удалить:
номера, сообщения, даты.

В твою ненадёжную дверь
прости мне привычку стучать.
Хотелось бы сердцу не верить,
но это бы значило “лгать”.

Что толку прочь уходить?
Чтоб возвращаться сюда?
Сидеть и бояться спросить
прохожих название города?

Чтоб рядом мелькали в ночи,
знакомой как брату сестра,
знакомых машин фонари,
и вспомнилось всё до утра?

Кипятком алкогольных утех
было б глупо пытаться залить,
дано не всегда и не всех,
к счастью поверь, позабыть.

Прости мне привычку писать.
Пишу я не только про нас,
но к вечеру в каждой тетради
родится сияние глаз.

В глазах засыпают леса
печальным нетронутым сном.
То жар, то сменяет гроза
в них солнце осенним дождём.

Могли бы мы влиться в толпу
безликих и серых идей.
Бездушье - единственный путь
не знать обо мне и тебе.

Представь: ты увидишь рассвет
и не сможешь его подарить
ни единой душе на земле:
ни летать, ни мечтать, ни любить.

И зачем погружаться во тьму?
Проиграть не вступая в бой?!
Я, взрослея, пришёл к одному:
не хочу расставаться с тобой.

Каждый видит что-то своё,
у финальной стоя черты.
Я хочу, чтоб в фильме моём
никогда не закончилась ты.