9 лет назад сбылась мечта детства – я побывал в лагере "Орлёнок". Целую смену. Ребёнком.

Катя Селиванова - одна из ярчайших представителей отряда "агитаторов" легендарной (для меня) смены зимнего лагеря прикамского экодвижения "Зелёный мир" образца 2007-го - позвонила и предложила войти в состав пермской делегации на слёт (и вроде бы даже первый) одного всероссийского движения. Он-то и должен был пройти в Туапсинском районе Краснодарского края. И я, как Вы уже понимаете, дал немедленное согласие. Оставим все бюрократические препоны и договорённости с работодателем в стороне, они не представляют моему читателю ни малейшего интереса.

Собственно делегация была небольшой: Ваня, Алёна, Катя, Олеся и Ваш покорный слуга. Центр Орлёнок представляет из себя целый город, поделенный на зоны. Они то, зоны, и есть "детские оздоровительные лагеря" в традиционном для большинства понимании. Мы жили в легендарном Комсомольском - в нём вожатые учатся быть вожатыми. Его корпуса, полукруглые шиферные ангары на 10-15 коек, естественно без удобств, намертво вбиты мощными железными ногами прямо в песчаный берег Чёрного моря.

Выйдешь на террасу, а впереди лишь палящее солнце в безоблачном лазурном небе, выцветший почти белый песок, уходящий куда-то назад, в ноги, и ровная гладь бескрайнего моря под самый горизонт. Так и хочется крикнуть: "Ассооооооооль!.. Аааааассооооооль!... Где же ты? Где?!".

А через пару мгновений может стать и по другому: вода начнёт задыхаться и жадно глотать воздух, раскрывая тёмную бездонную пасть всё шире и шире, вытягивая ещё неокрепшую ребячью шею всё выше и выше, будто, лежащий у поверхности и изнывающий от жары воздух, вдруг скис, стух и осточертел; небо спрячет светило под чёрной дымной вуалью, подобно тому, как хранитель сцены укрывает драгоценный рояль в опустевшем от зрителей зале; песок потяжелеет и прилипнет к коже, не захочет так просто оставить горячие шустрые молодые ноги, спешащие в спасительное укромное местечко под крышей. Удивительное место. Незабываемые дни.

Многим знакомствам суждено было стать однодневными, некоторым - долголетними. Одним событиям суждено было случиться и рассеяться в глубинах памяти, иные со мной до сих пор. Помню как не спешила та смена, будто зная: так надо. Им надо. Ему надо. В последний раз. Каждый день - длинная череда добрых моментов и удивительных людей. Помню последний вечер, сотни молодых и амбициозных ребят, готовых сделать мир лучше и, непременно, сделающих в будущем. Свой, крохотный, экзюперинский. А может и куда больший, значительно больший. И пусть не в том движении, не в той команде, не с теми людьми, но это ведь уже совсем другая история. Не так ли?

Помню как в бесчисленном количестве пересадок, перегонов и видов транспорта, вдохновлённый увиденным и пережитым, на одном дыхании, чуть ни "в один дубль" писал этот стих. Помню как, вернувшись на "точку", был уверен: он непременно должен стать песней. И он стал.